Zapeando
 

Texto infâme

 

Suponho que todos passam, vão passar ou já passaram por um ócio criativo. É inevitável. Agora, vivo isso com plenitude. As palavras fogem. Fogem como se eu fosse o mais terrível dos predadores. Na verdade, tudo foge. O ânimo, a coragem, a esperança. Simplesmente respiro, ando, como e durmo. Vivo. Tudo muito mecânico. A sensação é que todas as suas forças são drenadas e você é levado involuntariamente para um buraco negro.  

Não consigo mais rimar, fazer uma oração que faça sentido, nem que seja uma oração subordinada. A poesia simplesmente sumiu. Não sei se por tempo indeterminado. Só sumiu. Sumiu e ponto. Não deixou recado, sequer avisou pra onde ia. Levou consigo toda e qualquer expectativa. Toda e qualquer sensibilidade. Tudo isso virou mito.

Talvez esse seja eu sem você. Talvez você seja o grande amor que eu descartei. Não é novidade que as minhas ações sejam resultado de uma mente confusa. Mas, tem algo que nunca vai mudar. Pra cada ação há uma reação. Isso já está definido, assim como todos os seres vivos nascem, crescem, reproduzem-se (ou não) e morrem. Isso vale até para aqueles que se sentem intocáveis, para os encalhados, para as viúvas, para os ricos, para Xuxa, para o Sílvio Santos. Assim, como foi pro Roberto Marinho ou Getulio Vargas. A vida é um ciclo. Mas, nesse exato momento, desejaria que o ciclo desse lugar ao círculo.

Sentiria prazer em recomeçar. Recomeçar do ponto de onde paramos. Recomeçar sem pressa de acabar. Sem medo de amar. Sem receio de se entregar. Sem vergonha de gritar a felicidade que emana até da ponta dos cabelos. Mas, aí a realidade pesa sobre os meus ombros. E tudo vai ficando cinza. Começa a chover. E a chuva molha os meus sapatos. E só me resta esperar que você volte com a minha poesia.

 



Escrito por Thiago Andrade às 12h07
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